Пляшу на костях, упиваясь своей игрой, смеюсь, где смешно, и плачу, когда грустят. Мне хочется взять гуся, резко вырвать его перо – и писать, и писать… Да только где взять гуся?
Я живу уже век, моя мачеха краше всех, ее зеркало спит, погруженное в вечный сон. Только кривятся губы – наверно, ей снится снег, я по-прежнему слышу таинственный стук часов.
Мой торжественный принц не приедет меня спасать, из семи мужиков ни один не смог стать моим… губы крашу пастелью, сурьмой подвожу глаза… бессердечная сволочь, скулящая о любви…
Моя мачеха рада, ей видится моя смерть, да лесник был хитер, а мне очень хотелось жить. Я была б благодарна, но сил уже нет терпеть… Я срываюсь на гномах, срываясь с саднящих жил.
И смешно, и обидно, что жить до сих пор хочу! Кто-то сзади обнимет «красавица, не грусти!» Вот уснуть бы навечно, лишиться последних чувств…
Что-то хочется яблок… Хоть б кто-нибудь угостил!
(c) Мария Шемь
